Книги — только одно из вместилищ, где мы храним то, что боимся забыть. В них нет никакой тайны, никакого волшебства. Волшебство лишь в том, что они говорят, в том, как они сшивают лоскутки вселенной в единое целое.
/ Рэй Брэдбери / «451° по Фаренгейту»
/// Уолтер Хус — «Записки у изголовья. Вальс»